Nur 6 Tage mit Levi – eine Sternenkind-Mama erzählt

TRIGGERWARNUNG: Im folgenden Text erzählt die Mutter eines Sternekindes von ihrem kleinen Sohn, der nur 6 Tage alt wurde. Sie fasst mutig ihren Schmerz in Worte und ist damit bereit, etwas sehr privates mit uns zu teilen: den größten Verlust ihres Lebens. Wir, die wir diesen Text nun lesen dürfen, können nur erahnen, wie groß und tief die Wunde ist, die ein Herz davonträgt, wenn es ein Kind verliert. Und doch tut schon allein die Erzählung so weh, dass wir instinktiv lieber nicht weiterlesen möchten. Doch genau DAS macht alles für betroffene Familien noch schlimmer. Dass sie sich alleine fühlen (und es auch sind), als emotionale Belastung wahrgenommen, mit Floskeln abgespeist oder sogar komplett geschnitten werden, weil wir als Gesellschaft nur so schwer mit dem Tod umgehen können. Mit dem Tod eines Kindes noch schwerer. Der Tod gehört zum Leben dazu, heißt es. Und das stimmt. Dennoch verhalten wir uns anders; versuchen den Tod zu ignorieren und aus unserem Leben auszugrenzen, weil wir den damit verbundenen Schmerz kaum ertragen können. Doch damit grenzen wir auch Menschen aus. Menschen die leiden und unser Ohr und unsere Hand benötigen, um weitermachen zu können. Und genau aus diesem Grund erzählt uns Mama Sinja ihre Geschichte. Ihre und die ihres Söhnchens Levi, den sie nur 6 Tage im Arm halten konnte. Sie erzählt von ihren Gefühlen in ihrer dunkelsten Zeit und auch von denen, die nun ihren Alltag begleiten. Sie erzählt von ihrem Kind und ihren Wünschen … an uns. Darum bitte ich euch: Nehmt euch ein paar Minuten für diesen Text; nehmt euch ein Taschentuch dazu. Und schenkt Levi und seiner Mama ein Lächeln der Wahrnehmung. <3

Nur 6 Tage mit Levi – eine Sternenkind-Mama erzählt

„Und, hat Maxi noch Geschwister?“ werde ich gefragt, wenn ich mit meinem kleinen Sohn zur Krabbelgruppe gehe. Die andere Mutter lächelt mich an und wartet auf eine Antwort.
Ich überlege, was ich antworte, denn so einfach ist es nicht.
Diese Frage nach Geschwistern, nach Kindern im Allgemeinen ist nämlich erst der Anfang einer langen Geschichte.

Einer Geschichte, die kaum jemand hören möchte.

Ich weiß nicht, was ich antworte.
Eigentlich möchte ich ehrlich sein.
Eigentlich verlangt mein Herz es so sehr.

Weil Maxi einen großen Bruder hat – er heißt Levi.

Doch Levi ist nicht hier bei uns, Levi ist tot.
Levi, mein erst geborener Sohn hat gelebt. Er war da. Er wurde (und wird!) geliebt.
Er hatte nur das große Pech, mit einem Herzfehler auf die Welt zu kommen.
TGA – Transposition der großen Arterien.

TGA ist zwar ein schwerer Herzfehler, aber lässt sich gut reparieren – wenn wir Glück haben, sind wir in 14 Tagen zuhause, sagen die Ärzt*innen.
Das glauben wir. Natürlich. Wir hoffen. Wir beten. Wir wollen einfach unser Baby halten.

Doch Levi wird operiert. Zwei Mal. Innerhalb 24 Stunden. Jeweils acht Stunden. Mit vier Tagen.
Liegt danach auf der Intensivstation.

Jetzt müssen wir warten. Warten, ob Levis kleiner Körper sich erholt.
Warten, ob sein Herz kräftig genug ist, um alleine – ohne Maschinen – zu schlagen.
Wir warten einen ganzen Tag.
Am sechsten Tag die Nachricht: Levi schafft es nicht.

Levi wird sterben.

Wir entscheiden uns, sein Leiden zu beenden und lassen die Maschinen abstellen, wir sind bei ihm, singen ihm etwas vor, streicheln, küssen ihn.
Und lassen ihn in unseren Armen sterben.

Levi ist tot.

Unser Baby ist tot.

Von diesem Moment an ist unser Leben nicht mehr das Selbe.
Es gibt seitdem ein „Davor“ und ein „Danach“.
Levis Tod hat alles in mir umgeworfen, alles lag und liegt teilweise noch in Scherben.
Ich wurde gebrochen, bin ein klein wenig mit Levi gestorben.

Was bin ich denn jetzt? Eine Mama? Eine Sternenmama? Gar nichts?

Für die Menschen war ich weiterhin ich selbst. Eine Frau, die ihr Studium beendet hat, verheiratet war und eine Hündin hat. Punkt. Levi kam in den Gedankengängen nicht vor.
Ich war eine Frau ohne Kind – eine kinderlose Frau.

Und das ist das Schlimmste, neben der Tatsache, dass ich meinen Sohn beerdigen musste:
Das Schweigen. Das Verschweigen, das „Totschweigen“ (ja das ist makaber, ich weiß) und das Kleinreden.

Wenn wir angesprochen wurden auf Levi, waren es solche Kommentare:

„Tut uns leid, beim nächsten Mal klappt es.“ „Ihr seid noch jung, ihr könnt noch mehr Kinder bekommen.“ „Die Seele war noch nicht bereit für die Welt.“

Unser Verlust, sein Tod wurde klein geredet, wurde als etwas betitelt, was es nicht war:
ein Ärgernis, ein Missgeschick.

Aber Levis Tod ist kein Ärgernis, kein Missgeschick. Es ist das Schlimmste, was mir jemals passiert ist.
Ich bin eine Mutter, die ihr Kind nicht tragen darf, es nicht berühren, küssen, umarmen darf. Ich kann es nicht trösten, nicht wickeln, nicht anziehen, nicht voller Stolz präsentieren.

Ich kann es nur lieben.

Nur sieht das keiner. Weil Levi nicht da ist. Und gleichzeitig ist er doch da.
In meinem Herzen, in meinen Gedanken, in meinem Sein.

All diese Gedanken durchströmen mich, nach der Frage, ob Maxi Geschwister hat.
Und ich antworte. Ja, hat er, einen großen Bruder.
„Ach schön.“.

Danach ist das Gespräch beendet. Weil es nur Smalltalk ist.
Weil die wirkliche Antwort nicht leicht und irgendwie nicht alltagstauglich ist.
Weil sie nicht gehört werden will.
Denn Tod und Sterben gehört nicht in die Gesellschaft, der Tod von kleinen Kindern und Babys erst recht nicht.

Doch das ist falsch. Sie gehören dazu. Sie waren da, wurden und werden geliebt.
Haben uns zu Eltern gemacht.
Auch wenn man sie nicht immer sieht.

Heute habe ich zwei Kinder. Eins an der Hand und eines im Herzen.
Ich bin Sternenmama und Mama.

Viele denken, wenn verstorbene Babys angesprochen werden, werden wir traurig. Also lassen sie es. Doch das Gegenteil ist der Fall. Ich kann nur für mich sprechen, aber ich liebe es, über Levi zu sprechen. Ich liebe es, wenn sein Name erwähnt wird, wenn er dazu gehört.

Weil er in diesem Augenblick gesehen wird, weil er „da“ ist und weil dann einfach seine Mama sein kann.

Ich wünsche mir so sehr, dass mehr Menschen den Mut haben, uns Sterneneltern offen anzusprechen, den Namen der Kinder auszusprechen und unseren Geschichten zuzuhören.

Mein Appell an dich lautet hier und heute: Höre zu, höre den Frauen, den Menschen zu, wenn sie von ihren Kindern erzählen. Frag nach, wenn sie nicht wissen, was sie antworten sollen, weil die Antwort womöglich nicht die ist, die du erwartest – und lass dich nicht abschrecken, wenn sie kommt. Sei bei ihnen, sprich die Namen der Kinder aus, lass sie teilhaben an diesem, deinem Leben.

Diese Zeilen schreibe ich, während Maxi schläft und ich ihn via Kamera dabei beobachte.
Und mich überrollt eine große Welle an Liebe.
Liebe für Maxi, meinen Regenbogen und für Levi, mein Sternenkind.

Denn auch, wenn alles vergeht, alles sich verändert und alles anders kommt – eins bleibt: die Liebe.

Sinja mit Maxi (Name anonymisiert) und Levi

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